Roda el món i torna al bloc

Avui podeu trobar-me ací:

GUSTAVO

Premio del blog "El arte de las palabras" por sus 250 seguidores

El blog "El arte de las palabras" premia a sus seguidores, y además les invita a participar en la creación de un relato de cien palabras en las que deben aparecer diez de las veinticinco palabras que su autora, Tamara Villanueva, propone, más una extra. Yo he elegido las siguientes: HISTORIA, DESEOS, REINAS, RELACIONES, SUSURROS, NOCHES, HOMBRE, RINCÓN, SUEÑOS, FANTASÍA y como palabra número once ESPERA. 

Este es el premio:

Y a continuación os dejo el relato de cien palabras justas, ni más ni menos.

Su título es, como Tamara no indica, "PALABRAS"

Los sueños de aquel hombre no tenían nada de especial, o eso creía él. No afectaban a sus relaciones sociales, o eso creía él, pero todos los días anhelaba la llegada de aquel momento en el que llegaba a su casa después del duro trabajo y se sentaba en su cómodo sillón de cuero, en un rincón de su oscura habitación, donde todas y cada una de las noches, en una espera dulce, cerraba los ojos hasta que comenzaba a escuchar los susurros de las reinas de sus fantasías, que acudían a él para hacer realidad sus deseos más ocultos.   

Et regale un personatge 2 - L'esclau Idris

Ací està la meua aportació a la juguesca literària del blog Ricderiure. Punxeu ací per seguir aquesta cadena de regals i animeu-vos a participar! Jo m'he endut a En Tinet, personatge creat per la Glòria del blog El que em passa pel cap.

L'ESCLAU IDRIS

Estava clar que l’Andoni era un mal parit, doncs jugava amb l’Encarna i el Tinet a dues bandes, pagat com estava d’ell mateix perque era jove i es sabia guapo i simpàtic, i per tant irresistible. L’Andoni, no obstant, no els permetia ni a l’Encarna ni a l’enamorat Tinet anar més enllà de la conversa fàcil i les mirades, bromes i gestos que en el mercat es feien i que per a ell només eren una diversió més. Una de tantes, clar.

En passar un parell de mesos, l’Andoni va tancar la parada i es va acomiadar del Tinet, diguent-li que tornava al seu petit poble a viure amb la seua novia "de sempre" que acabava d’heretar una bona hisenda dels seus pares. L’Andoni va abraçar al Tinet amb molta força, i aquella va ser l'única vegada que el Tinet va experimentar la proximitat quasi íntima d’aquell cos tan desitjat.

El Tinet va caure malalt i acabà en la consulta d’un psicòleg, que un bon dia li llegí una història amb la seua veu suau però ferma, que el va fer sentir millor. Era una història que havia passat molts segles enrere i on el seu protagonista havia trobat la felicitat amb la conformació.

“Hi havia un jove moret de nom Idris, esclau i jardiner del mercader més ric de la ciutat, que mirava les flors del cirerer vessant llàgrimes de goig mentre esperava l’arribada del fill més menut del seu amo. El fill de l’amo era per a ell tan dolç com les cireres d’aquell arbre que els encobria mentre tots dos compartien tendres jocs. El jardiner plorava d’alegria, tant se l’estimava al jove amo, perquè aquest anava a desposar feliçment a la filla d’un altre ric mercader en una ciutat molt llunyana. Ja no li posaria les lluentes cireres a la boca, ja no retindria la flaire de la seua pell amerada de suor en la seua, ja no. Però el jove jardiner romandria feliç esperant cada dia la tornada del seu estimat amo, malgrat que ell sabia que no el tornaria a veure mai més.”

"365 contes". El llibre.

Pot ser que alguns dels meus amics blogaires recorden que fa temps vaig publicar dos contes en el blog "365 contes". Doncs bé, ara els 365 contes estan impresos en paper. Us deixe el vídeo promocional que acaba d'aparèixer en YouTube i l'enllaç on podeu adquirir el llibre. Si esteu interessats punxeu ací.

És un honor per a mi haver participat en aquest projecte i veure-ho convertit en realitat.

Gràcies Mònica per la teua tenacitat!

"365 contes" és un projecte que va començar sent un blog. Durant tot un any es va publicar un conte diari. Van participar 137 escriptors de tota la geografia catalana, d'algunes parts d'España, d'Amèrica del Sud i d'Amèrica Central. Són contes per a adults i de diferents temàtiques i que, finalment, estan tots junts per poder llegir-los. (Els beneficis de la venda del llibre es donaran).

Puede ser que algunos de mis amigos blogueros recuerden que hace tiempo publiqué dos cuentos en el blog "365 contes". Pues bien, ahora los 365 cuentos están impresos en papel. Os dejo el vídeo promocional que acaba de aparecer en YouTube y el enlace donde podéis adquirir el libro. Si estáis interesados pinchad aquí. Es un honor para mí haber participado en este proyecto y verlo convertido en realidad.

¡Gracias Mònica por tu tenacidad!

"365 cuentos" es un proyecto que empezó siendo un blog. Durante todo un año se publicó un cuento diario. Participaron 137 escritores de toda la geografía catalana, de algunas partes de España, de América del Sur y de América Central. Son cuentos para adultos y de diferentes temáticas y que, finalmente, estan todos juntos para poder leerlos. (Los beneficios de la venta del libro se donarán).

Comunicat. "Trobada d'amics."

Unes lletres per comunicar-vos que en el blog del bon amic Sergi G. Oset, "La meva perdició" s’ha publicat avui, dia de Nadal i per iniciativa d’ell, naturalment, un post múltiple on podeu trobar “fotografies, poemes, haikus i relats amb la petja personal de cada autora o autor.” Jo també he col•laborat amb un relat que es titula “Una nit de Nadal.” Espere que gaudiu d’eixa “Trobada d’amics” com jo ho he fet. Si vos pregunteu per què acompanye aquestes línies amb la foto d’una figuera, llegiu el relat, i si voleu deixar algun comentari, feu-ho allí.

Gràcies Sergi per incitar-me a escriure.

“Abominación”. Un relato para el día de Sant Jordi.

Aunque lo que a continuación podéis leer os resulte excesivamente largo o tedioso, creo que merece la pena que le dediquéis unos minutos de vuestro tiempo por tratarse de un trabajo de investigación absolutamente cierto, como todo aquello que suelo escribir relacionado con la familia Von S.


Recientemente encontré entre los muchos papeles que se guardan en la “habitación de lo que no se usa”, el fragmento de una carta escrita sobre papel viejo y amarillento, con letra rápida y poco clara, que me ha hecho pensar en la posibilidad de que algunas de las historias que conocemos sobre hechos poco creíbles y para nada demostrables, encierren en sí mismas más veracidad de la que estamos dispuestos a otorgarles. Este manuscrito está bastante deteriorado, pues el paso del tiempo ha hecho que las polillas y los lepismas, incluso me atrevería a decir que algún ratón, hayan causado estragos en él, y por ese motivo me va a resultar imposible reconstruir el texto en su totalidad. Esta carta debió ser escrita antes de 1873 y dirigida a Jürgen von S., magistrado en Munich, ciudad donde murió de una apoplejía el 3 de enero de ese mismo año. Sin duda la redactó un militar, porque en el margen izquierdo aparece escrito con letra diferente a la del texto: “Del Coronel”. Ni un nombre ni un apellido que puedan darme un indicio de quien era aquel coronel, así que este texto ha de considerarse anónimo. Lo que se describe en él parece ficción, pero al hallarse en aquella habitación, y estar presumiblemente basado en los testimonios de personas que vivieron esos hechos, me inclino a pensar que hay algo de cierto en ello y que no solo es mera superstición. Voy a intentar reconstruir el texto hasta donde me sea posible, y de esa manera facilitar su comprensión, pero a veces he sido incapaz. El encabezamiento de la carta, por ejemplo, está en tan mal estado que no puede leerse nada, así que no sé el lugar desde donde se remitió la carta, ni la fecha exacta en que fue escrita.

Esto que leeréis a continuación es lo que he conseguido reconstruir:

“[...] lugar …[v]alles […] en Ba[vi]era se tiene por muy cierto que […] una abominación […] información […] para […] habi[tantes] […] espíritus, demonios o vam[piros], que de […] podría tratarse, o incluso de todos a la vez, un alp, o el Alp, […] no saber si hay varios o […] existe uno o más, y fuese un ser inmortal […] orillas del Rhin ya se habló de algo parecido muchos años atrás. Alp es como lo llaman las gentes de […] lug[ares] […] inspirador de [ma]los sueños. Suele atacar a mujeres y [ho]mbres jóvenes o en la edad de la ado[lesce]ncia entrando […] sueños […] en todos los casos como un íncubo, lo que hace que resulte más aberrante. Ni las muchachas ni […] jóve[nes], sin embargo, no parecen sufrir trauma alguno […] el tiempo que dura ese […] nefando y si no fuese por las marcas evidentes en sus lechos, como san[gre] o fluidos […] en las […] De […] sueños se alimenta y vive este demonio […] adopta semblante [hu]mano, siempre es un varón joven, […] bien parecido, de maneras amables y […]. Cuando es […] material […] alimento principal es la sangre de varones […]. Siem[pre] son jóvenes y vigorosos, pues su sangre caliente y muy […] le proporciona más fuerza. Puedo […] [tran]quilo pues mis años me […] seguridad frente al monstruo. Según me han con[tado] […] muerde en el torso a sus víctimas, cerca de las tetillas, para beber su sangre. Por norma suele hacerlo en la parte izquierda, porque al parecer desde allí sus […] más fácil[mente] al corazón y […] donde […] fluye con más fuerza y el monstruo queda saciado más rápidamente y expuesto menos tiempo a ser descubierto. Otra razón evidente por la que muerde […] pezones […] es por ser […] lugar discreto. Morder en otras partes del cuerpo, aunque fluya por ellas […] señales más llamativas […] es muy cuidadoso y nunca […] sola gota de sangre y no deja otra marca en la piel de su víctima salvo unas pequeñas lesiones ligeramente inflamadas [...]. La saliva de ese espíritu abomi[nable] debe contener algún componente fuertemente hemostático, dice el doctor de [...] [ve]cina, y es por eso que las pequeñas heridas que sus presumiblemente afilados dientes produ[cen] son tan poco vistosas. Os preguntaréis como caza ese ase[sino] […] explicaré enseguida. Cuentan […] sangui[nario] como os he dicho, es tan […] [ge]ntil, galante […] aspe[cto] noble e inspira tal confianza, que con su dulce voz y su inocente y lánguida mirada, embauca y seduce, de […] diabólica al joven que ha escogido, y éste le acompaña como si se tratase de […] imagina que la muerte […]. No siempre mata porque si […] deta[lles] […] [re]latos de un leñador que sobrevivió, y también de un carre[tero] […] atacados, coinciden […] les invadió una sensación que el leñador no fue capaz de explicar, pero el joven c[arretero] lo describió como un momento […] felicidad y quedó sin fuerzas y como desm[a]yado o dormido al lado del camino. Todo esto lo testificaron […] del alcalde y el pá[rroco] y luego lo contaron a los dos hombres enviados desde la ciu[dad] para informarse de lo suce[dido] porque se teme que pueda tras[ladarse] […] puede imaginar […] la mortandad que entre tanta […] en la capital. También he podi[do] saber que la bestia […] cruel[mente] ataca sin piedad a las niñas y niños pequeños, pero no acostumbra a hacerlo a menudo por ser poca la fuerza vital que extrae de ellos, y más parece que lo haga por diversión y […] que […] a los débiles hijos de las pobres gentes de estas pequeñas aldeas y villas [...] que por verdadera [ne]cesidad […] Me contaron también que goza especialmente de las mujeres que dan de mamar […] ví[cti]mas […] pechos están vacíos cuando sus hijos reclaman su alimento. Tiene mucho cuidado este demonio de no hacer ningún daño a esas mujeres, pues en su leche encuentra especial placer su paladar, pues infamemente se amama[nta] del nutritivo […] pechos por gula, pues la leche de la mujer le embriaga tanto como el vino a los mortales. He tenido que escuchar la terrible historia de una madre que se arrojó […] al quedar sus pechos secos […] hijita que murió de hambre. Mas me parece exagerada esta última historia por […] escuchado en la taberna y por ver la posibilidad de criar a la pequeña con la leche de las vacas y […] abundan en estas montañas. Lo cierto es […] darse cuenta de que se había dejado engañar por esa abominable criatura […]”


Ni un solo vestigio de la siguiente o siguientes cuartillas que darían continuidad a esta extraña carta del coronel a Jürgen von S. he podido encontrar. Hay mucho desorden en todos estos cajones, armarios y baúles llenos de papeles polvorientos, pero seguiré buscando, no lo dudéis.

La mirada des d'aquell forat / La mirada desde aquel agujero (Joc literari/Juego literario)

En mi anterior entrada os invitaba a participar en un juego literario propuesto por la autora del blog en catalán Mar i Cel y el blog en castellano Casiopea 19 , y que consistía en escribir un relato o una poesía, -en catalán o en castellano- inspirados en la foto que podéis ver más abajo. Yo ya tengo escrito mi relato y listo para salir a la luz. La narración la podréis leer tanto en catalán de València como en castellano, pues su traducción no altera el contenido. Vuelvo a invitaros a que participéis en este juego literario, sobre todo a aquellos -que sois muchos y no voy a citar vuestros nombres-, que escribís habitualmente.

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LA MIRADA DES D'AQUELL FORAT.

Aquell àtic era el mateix que els seus pares llogaven tots els anys per a passar l'estiu els quatre junts. Els seus pares, ell i el seu germà Dani. Dani tenia dèsset anys i ell l'adorava. Les seues notes eren brillants, era el millor nadador de l'equip de natació del club nàutic, li ajudava a passar les pantalles difícils de la seua videoconsola, li ajudava també, d'amagat dels seus pares, a fer els deures, i a més el portava a passejar amb la seua moto sense que ell li ho demanara. Sempre estava bromejant i encara l'aixafava contra el llit i el matava de la risa fent-li pessigolles. Algun dels seus amics tenia un germà tan guay com ell? Dani era el més semblant al que a ell li agradaria ser dins de sis anys, quan complira els dèsset, o açò era el que Héctor pensava fins a unes setmanes. Ara Dani ja no era Dani. Héctor no s'atrevia a preguntar-li al seu germà per què feia aquelles coses rares des que aquell li va dir molt seriós, que havia parlat amb un "Jutje del Pensament". Héctor va guardar el secret i no li va explicar a ningú l'estranya història d'aquell jutje, com Dani li havia demanat, però no deixava de fer-se preguntes sobre el que feia el seu germà, encara que no trobara respostes. Per què Dani ja no jugava amb ell com abans? Per què les seues notes havien sigut dolentíssimes aquell estiu i no li va importar en absolut? Per què estava encogit en el sofà o en el llit, i de sobte començava a caminar d'un costat a un altre sense cap motiu? Per què no anaven ja a la piscina? Per què no es dutxaven junts com abans, i moltes vegades perquè s'endreçara el seu pare havia d'enfadar-se amb ell? Per què no eixia amb els seus amics i havia tirat el mòbil per la balconada de la seua habitació per a, com ell deia, no pogueren controlar-lo? Per què canviava tots els mobles de la seua habitació de lloc dues o tres vegades per setmana, o per què va desmuntar peça per peça la moto fins deixar-la inservible? Per què quasi mai parlava amb ningú i en canvi parlava i reia assoles? Parlava amb aquell Jutje del Pensament? Totes aquelles preguntes no tenien resposta per a Héctor, i la seua mare solament li havia dit que no molestara a Dani perquè "no estava bé i que per això li estaven donant totes aquelles pastilles..." Què significava que "no estava bé"? L'anaven a curar les pastilles? Aquella calorosa vesprada d'agost, es va escoltar un fort colp en l'habitació de Dani i Héctor va córrer cap allà. En la feble porta de contraxapat hi havia un forat que segur que el seu germà, enfadat, havia fet d'una punyada. Estava tan espantat que no va entrar, i només es va atrevir a mirar per aquell forat, que era tan gran, que Héctor va pensar en com de fort era el seu germà, i encara es va enorgullir d'ell. Per què estaria tan enfadat? Va mirar amb cautela. On estava Dani? L'única cosa que es movia dins de l'habitació eren les cortines de les portes obertes de la balconada.

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LA MIRADA DESDE AQUEL AGUJERO.

Aquel ático era el mismo que sus padres alquilaban todos los años para pasar el verano los cuatro juntos. Sus padres, él y su hermano Dani. Dani tenía diecisiete años y él lo adoraba. Sus notas eran brillantes, era el mejor nadador del equipo de natación del club náutico, le ayudaba a pasar las pantallas difíciles de su videoconsola, le ayudaba también, a escondidas de sus padres, a hacer los deberes, y además le llevaba a pasear con su moto sin que él se lo pidiese. Siempre estaba bromeando y aún lo aplastaba contra la cama y lo mataba de risa haciéndole cosquillas. ¿Alguno de sus amigos tenía un hermano tan guay como él? Dani era lo más parecido a lo que a él le gustaría ser dentro de seis años, cuando cumpliese los diecisiete, o eso era lo que Héctor pensaba hasta hacía unas semanas. Ahora Dani ya no era Dani. Héctor no se atrevía a preguntarle a su hermano por qué hacía aquellas cosas raras desde que aquel le dijo muy serio que había hablado con un "Juez del Pensamiento". Héctor guardó el secreto y no le contó a nadie la extraña historia de aquel juez, como Dani le había pedido, pero no dejaba de hacerse preguntas sobre lo que hacía su hermano, aunque no encontrase las respuestas. ¿Por qué Dani ya no jugaba con él como antes? ¿Por qué sus notas habían sido malísimas ese verano y no le importó en absoluto? ¿Por qué estaba encogido en el sofá o en la cama, y de repente comenzaba a caminar de un lado a otro sin ningún motivo? ¿Por qué no iban ya a la piscina? ¿Por qué no se duchaban juntos como antes, y muchas veces para que se asease su padre tenía que enfadarse con él? ¿Por qué no salía con sus amigos y había tirado el móvil por el balcón de su habitación, para como él decía, no pudiesen controlarle? ¿Por qué cambiaba todos los muebles de su habitación de sitio dos o tres veces por semana, o porqué desmontó pieza por pieza la moto hasta dejarla inservible? ¿Por qué casi nunca hablaba con nadie y en cambio hablaba y se reía solo? ¿Hablaba con aquel Juez del Pensamiento? Todas aquellas preguntas no tenían respuesta para Héctor, y su madre solo le había dicho que no molestase a Dani porque "no estaba bien y que por eso le daban tantas pastillas..." ¿Qué significaba que "no estaba bien"? ¿Le iban a curar las pastillas? Aquella calurosa tarde de agosto, se escuchó un fuerte golpe en la habitación de Dani y Héctor corrió hacia allí. En la débil puerta de contrachapado había un agujero que seguro que su hermano, enfadado, había hecho de un puñetazo. Estaba tan asustado que no entró, y sólo se atrevió a asomarse por aquel agujero, que era tan grande, que Héctor pensó en lo fuerte que era su hermano, y aún se enorgulleció de él. ¿Por qué estaría tan enfadado? Miró con cautela. ¿Dónde estaba Dani? Lo único que se movía dentro de la habitación eran las cortinas de las puertas abiertas del balcón.

Un joc literari / Un juego literario

EN CATALÀ ORIENTAL O OCCIDENTAL

Aquesta curta nota d'avui és per a comunicar-vos que la meua bona amiga Laura T. Marcel, del blog en català Mar i Cel, ens proposa un joc literari força interesant per a tots aquells als qui ens agrada escriure. Vos convide a que doneu un cop d'ull. Cliqueu sobre el títol del blog i podreu llegir les bases. Jo ja tinc el meu modest relat preparat per a compartir-lo amb tots vosaltres.

Salutacions amics!

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EN CASTELLANO

Esta corta nota de hoy es para comunicaros que mi buena amiga Laura T. Marcel, del blog en castellano Casiopea 19, nos propone un juego literario muy interesante para todos aquellos a los que nos gusta escribir. Os invito a que paséis por allí y deis un vistazo. Picad sobre el título del blog y podréis leer las bases. Yo ya tengo mi modesto relato preparado para compartirlo con todos vosotros.

¡Saludos amigos!

"Sicut Puerii"

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Molts llegireu aquest relat, altres no. Vos deixe l'enllaç.

Muchos leísteis este relato, otros no. Os dejo el enlace.

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"Sicut Puerii"

Diseño ecuestre de dissortat.

(Para agrandar picar sobre la imagen)

Una finestra tancada. (Cadena d'escenaris. Iniciativa de Ricderiure blog)

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Continuant amb el joc literari "Et regale un escenari" proposat en el blog de ricderiure, copie el relat que vaig rebre de la Joana, del blog Llum de dona i baix el que jo he fet par a tots vosaltres. Espere que t'agrade Joana, i a els que ho llegireu també.

Una finestra al món.

"Darrera la finestra albirarem els somnis complerts i els que hem d'acomplir. Mentre conversem olorarem el te fumejant que dibuixa camins serpentejats cap a l'infinit. Ens mirarem als ulls plens de totes les imatges que hem retingut. Continuarem viatjant des de casa assaborint els llocs que hem trepitjat i els que ens falten per descobrir.
L'olor de les vacances roman per sempre tancat a les maletes."


Una finestra tancada.

Les mateixes maletes que ens fan recordar les vacances de l’estiu, es tornaran a obrir ara per a omplir-se de roba menys lleugera. Amb elles viatjaré a llocs, llocs que ja conec, i on deixàrem les nostres petjades en aquells camins de terra roja; i on respiràrem la flaire del fum de la llenya de garrofer cremada en xemeneies anònimes, que s’elevaven amb distintes grandàries i dissenys; i on escoltàvem el toc de les campanes al vol, a missa, a morts… Tot plegat em fa sentir melangia de totes les vegades que gaudirem d’aquelles sensacions, i després, d’aquelles altres vegades que ja les vaig reviure en solitud. Les maletes ja no porten l’olor de les vacances, porten l’olor de la pluja que no descansava en aquell temps, del cafè de la condemna, de la llibertat fictícia, però sobre tot del desengany…

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Una paret. (Cadena d'escenaris. Iniciativa de Ricderiure blog)

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Moltes nits, mentre passege a la fresca, passe per davant d’una tàpia obrada amb pedres, rajols macisos de fang, i morter de calç i arena blanca. No fa ni vint passes, i té l’alçada de dos hòmens. El llenç del mur està cremat pel sol i el vent de ponent de més d’un centenar d’estius. En un cantó es pot veure la forma apuntada d’un xiprer molt verd, tan verd, que de vegades, a poqueta nit, sembla anar vestit de dol. Darrere del mur, sota la terra roja, descansen els morts baix de les seues creus de ferro rovellat.

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Vos deixe l'enllaç del bloc Ricderiure blog perquè pugueu seguir aquest joc de regals d'escenaris. També vos deixe l'enllaç del que m'han regalat: Una finestra al món del blog Llum de dona.

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"365 contes" Un blog de cuentos/contes.

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Esta corta nota es para comunicaros que en el original y genial blog literario “365 contes” del que ya os hablé el día 8 de abril, se ha publicado hoy otra aportación escrita por mí en mi lengua materna y que lleva por título “Memòria de peix”. Si queréis leerlo y dejar algun comentario picad sobre el título. Consideradlo mi post de esta semana. Saludos.

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Aquesta curta nota és per a comunicar-vos que en l'original i genial blog literari “365 contes”, del que ja vos vaig parlar el dia 8 d'abril, s'ha publicat avui una altra modesta aportació escrita per mi i que duu per títol “Memòria de peix”. Si voleu llegir-lo i deixar algun comentari, piqueu sobre el títol. Considereu-lo el meu post d'aquesta setmana. Salutacions.

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Nathan "Frigopie" (Cadena de personatges. Iniciativa del Blog Ric de Riure)

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Continuant amb el joc o divertiment literari proposat en el blog RicdeRiure, copie el relat que vaig rebre com regal de La meua perdició, i agregue la continuació. Espere que vos agrade.
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NATHAN “FRIGOPIE”

En Nathan “Frigopie” té 58 anys, i viu en un edifici ruïnós del Barri Gòtic de Barcelona des de fa més de vint. Ocupa una petita habitació d'una pensió regentada per la senyora Angustias, amb dret a dutxa setmanal, i dos àpats al dia. En Nathan parla un català esquitxat de paraules que ningú entén, mai ha volgut aprendre el castellà. Els matins els passa al bar Paco, des de fa uns anys regentat pel Sayid, on veu vi i “barreges” fins l'hora de dinar. Desprès passa les tardes a la Rambla, assegut en el seu cotxet que empeny amb uns pedals adaptats per les mans. Allí s'està fins l'hora de tornar a la pensió, intentant vendre als turistes els seus dibuixos que semblen fets per un nen de set anys. Normalment els acaba canviant a algun veí per una cigarreta.

Al barri tothom li diu “Frigopie”, perquè té la cama dreta amputada a l'alçada del genoll. Ell explica a qui te temps per escoltar-lo, que un tauró balena li va arrencar quan era pescador a Austràlia.

La dues possessions més preuades d'en Nathan “Frigopie” son una medalla d'argent que va guanyar amb l'equip de ciclisme polonès, en la prova de contra-rellotge, als Jocs Olímpics de Munic de 1972, i una imatge de La Bogurodzica (la Mare de Déu), guardades en una caixa de sabates sota el seu llit. Subsisteix gràcies a una minsa paga d'invalidesa, que rep cada mes del ministeri de defensa del seu país. No se li coneix cap familiar.

LA VERITABLE HISTÒRIA DEL NATHAN "FRIGOPIE"
Com de costum, el Nathan va anar al bar Paco, però eixe dia va anar a poqueta nit. Va començar a beure vi, que era el que bevia habitualment, però bevent-ne més del compte. El Sayid el va advertir, perquè mai havia vist al Nathan borratxo. Aquest bevia recolzat sobre el mostrador, i començà a plorar. El Sayid li va preguntar per què plorava així. Nathan “Frigopie” es tragué de la butxaca de la camisa l’estampa arrugada de la Mare de Déu -La Bogurodzica-, que guardava com un tresor, i li va explicar entre sanglots al cambreret la història de com va perdre la cama en un dia de setembre com aquell. No havia estat a Austràlia mai de la seua vida. Tampoc havia sigut pescador. Aquella era una invenció d’ell per no contar el que li va passar de debò el setembre del 72, allà a Munich. El Nathan va fer un glop llarg del seu got i continuà parlant. Després d’haver guanyat aquella medalla de plata amb la bicicleta, just tres dies després de tota aquella moguda de l’atemptat, molts agents secrets del Mossab patrullaven incansablement per la ciutat, cercant possibles col·laboradors dels terroristes. Mentre tornava a la residència on s’allotjava l’equip del seu país, dos homes el van confondre amb algú que se li semblava i l’emprengueren a tirs amb ell. Quan despertà estava en un hospital i amb mitja cama amputada. Segons li explicaren, el gallet de la metralladora en la que li dispararen s’enganxà, i ell va rebre una dotzena d’impactes, tots en la cama. Ja en a terra, els dos agents secrets no el remataren perquè ell cantava l’himne de La Bogurodzica, i com que un dels jueus era d’ascendència polonesa, va saber de seguida que havien disparat contra el blanc equivocat. A canvi del seu silenci, el govern israelià li va assignar aquella paga. El Sayid que no es creia la història de l’aventura d’Austràlia, tampoc es va creure aquella que acabava d’escoltar, i quan va veure que el Nathan estava a punt de caure a terra tot borratxo, se’l tirà al llom i el portà al brut matalàs que estava en la petita habitació del fons del bar, i que ell usava de tant en tant per satisfer les seues necessitats amb la xicota que l’ajudava a mantindre net el bar. Quan el Nathan “Frigopie” va despertar, no recordava res.

Georg von S. (Cadena de personatges. Iniciativa del blog Ric de Riure)

El tinent Georg von S. va nàixer a Munich. Va emprendre la carrera militar perquè son pare, que era molt curt de vista, no va poder participar en la Gran Guerra. Georg von S. era un revisionista convençut però lleial al govern d’aquella república que es va constituir a Weimar. Es va casar amb una dona molt bonica perquè els dos s’estimaven. Van tenir un fillet preciós, i tots tres vivien amb la seua acabalada mare. Pel Nadal de l’any 1932, i veient com anaven les coses en el seu país, aquell home va enviar a tota la seua família a Espanya. Dos mesos més tard, el tinent Georg von S., tot sol en l’habitació que ocupava de solter a la casa dels seus pares, i amb molta calma, es va despullar de l’uniforme que havia portat amb orgull, plegant-lo amb molta cura. Es va quedar tot nu davant del gran espill de l’armari, cara a cara amb ell mateix i va contemplar el seu jove i fort cos, el seu cabell ros, molt curt i marcial, i els seus ulls blaus amb reflexes encara infantils que li tornaven la mirada. Agafà la seua pistola reglamentaria, se la posà en el pit i escoltà un tret. A la taula, damunt del llibre que havia escrit aquell homenet cridaner i ferotge hi havia una nota on es podia llegir: “Jo no seré com vosaltres”.

Imatge: acuarèl·la signada per Wilhelm Fischer (1912-1970) el 27 d'agost de 1946 de la meua col·lecció particular.

Vos deixe l'enllaç del blog Ricderiure bloc perquè pugueu seguir aquest joc de regals de personatges. També vos deixe l'enllaç al relat del personatge que m'han regalat: "Nathan Frigopie", del blog La meva perdició.

23 de abril. La leyenda del dragón y san Jorge.

Hace muy poco, pude leer en el blog La Taberna Encantada del amigo Wizard, una versión libre de la historia de Jorge de Capadocia y el dragón. Hoy me propongo relatar otra historia, dado que es el Día del Libro, para que sirva de lectura amena y esclarecedora de lo que les sucedió a aquellos personajes que protagonizan todavía hoy, la leyenda de la doncella, el dragón y el caballero llamado Jorge.

Dicen que todavía se puede gozar de un manantial de aguas tibias y sulfurosas que en los primeros siglos de nuestra era visitaban los patricios y nobles bizantinos, y que se encuentra en el centro de lo que hoy conocemos como Ásia Menor. Los sabios galenos de aquellos tiempos sabían que aquella agua beneficiosa era fruto de la gran cantidad de azufre que contenía, pero no sabían de donde procedía.

Después de muchos siglos, aquella leyenda que os voy a contar y que habla de amores imposibles, pervive todavía en la memoria de unos pocos.

Durante muchos meses, una doncella y un dragón se veían a escondidas en aquellos parajes, compartiendo lo que muchos pensarían que era un amor antinatural. Pero como todo acaba por saberse, los habitantes de la ciudad se enteraron de lo que sucedía en el bosque y enseguida se apresuraron acabar con aquello. Castigaron a la joven encerrándola en una habitación en la torre más alta del castillo. La puerta era de hierro y nueve candados la mantenían bien cerrada. Buscaron después a cuantos nobles guerreros pudiesen realizar la hazaña de matar al joven dragón, que nunca había hecho mal alguno hasta que aquellos hombres comenzaron a hostigarle. Uno a uno los fue matando hasta que llego Jorge de Capadocia una noche y lo encontró dormido, y con su lanza poderosa lo mató. Los ciudadanos festejaron el triunfo del capadocio, y arrojaron el cuerpo de la bestia al manantial, para que si su sulfuroso corazón en llamas seguía latiendo, se apagase en aquellas aguas gélidas.

Nadie sabe qué le pasó a la doncella. Unos pocos dicen que murió de pena, otros que acabó sus días en un convento, pero la mayoría cuenta que después de liberarla, en una fría mañana invernal se arrojó al pequeño lago y murió. El encuentro de las almas del dragón y la doncella calentó tanto aquellas aguas, que desde entonces bullen; y mientras la leyenda de aquellos dos amantes permanezca en el recuerdo de los mortales, el manantial seguirá fluyendo con sus aguas calientes.

FIN

El motivo real por el que escribo esto es para propagar esta historia, así quienes la leáis contribuiréis a mantener vivo el recuerdo de aquel amor incomprendido.

Imagen: dissortat.

"365 contes". Un blog de cuentos/contes.

Esta corta nota de hoy es para comunicaros que en el original y genial blog literario “365 contes”, se publicó el lunes mi modesta aportación escrita en mi lengua y que lleva por título “Sicut Puerii”. Si queréis leerlo y dejar algun comentario, picad sobre el título. Consideradlo mi post de esta semana.
Saludos amigos.
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Aquesta curta nota d'avui és per a comunicar-vos que en l'original i genial blog literari “365 contes”, es va publicar el dilluns la meua modesta aportació escrita en la meua llengua i que duu per títol “Sicut Puerii”. Si voleu llegir-lo i deixar algun comentari, piqueu sobre el títol. Considereu-lo el meu post d'aquesta setmana.
Salutacions amics.

Sanguine Christi

Hacia finales del siglo XIII un caballero peregrino que había estado luchado en San Juan de Acre -último reducto cristiano en Tierra Santa-, volvió a su país natal, en lo que entonces era el Sacro Imperio, llevando con él un tesoro más preciado que todos los tesoros del mundo; porque antes de abandonar aquellas murallas desmochadas por el largo asedio musulmán, un joven fraile guerrero de la Domus Hospitalis Sactæ Mariæ Teutonicorum, más conocida como Orden Teutónica, y que estaba herido de muerte; le encomendó al caballero peregrino la custodia de una pequeña bolsita de cuero que contenía la tierra arenisca que había estado exactamente a los pies de la Vera Cruz, en el monte Gólgota. La tierra que había sido regada con la Preciosa Sangre de Jesucristo. Después de pasar muchos sufrimientos, el pobre caballero, cuyo nombre se desconoce, llegó a Sajonia, donde murió de viejo, pero no sin antes hacer entrega de aquella mínima porción de tan sacratísima tierra a la aristocrática y riquísima abadía de Gandersheim. La abadesa hizo construir una rica cajita de oro y piedras preciosas con forma de cruz para depositar aquella valiosa reliquia, que fue venerada durante siglos al ser reconocido su poder milagroso por el arzobispo de Magdeburgo. Con el paso del tiempo fue perdiendo importancia y se relegó a una capilla oscura y olvidada de aquel convento Real.
En el siglo XVI y con las continuas guerras de religión que asolaron aquellos territorios, un anónimo soldado católico se llevó con él la reliquia hacia Franconia y la vendió a un sacristán acaudalado del priorato de Heidenfeld, ávido de poseer porciones de los cuerpos de los santos u objetos milagrosos como aquel. Poca importancia o ninguna se le dio después de muerto el sacristán a la reliquia, porque a finales del siglo XVII un rico mercader de Munich, ferviente religioso y desesperado por salvar la vida de su hijo, adquirió aquel puñado de arena que hacía más de cuatrocientos años había llegado a Alemania desde el último baluarte cristiano del disparatado reino cruzado de Jerusalén. Aquel mercader llevó la reliquia a su casa para que le concediese la gracia de apartar del cuerpo y de la mente de su hijo a los fantasmas o almas en pena que en su delirio afirmaba que le perseguían. El joven estaba como loco. Demacrado, enjuto, y muy débil por la fiebre. Tampoco comía ni bebía, ni dormía. El día que su padre llegó a casa, el muchacho fue atado a su cama y le colocaron el relicario sobre el pecho. Milagrosamente se sumió en un sueño reparador de más de tres días de duración, que le devolvió la cordura, las energías a su consumido cuerpo, y la tranquilidad a su espíritu. Parece ser que de esa familia pasó a otra y de esa otra a otra más, siempre con la fama de alejar y liberar a quien la poseía de la presencia de las almas en pena.
A finales del siglo XIX fue a parar a un colegio de la Compañía de Jesús, en Baviera, y durante los primeros años del nazismo, con la persecución del III Reich a los jesuitas que se oponían al régimen, salió la reliquia de Alemania y llegó, después de muchas vicisitudes, hasta aquí. Pero esa es otra larga historia que no contaré ahora.
En la actualidad la reliquia procedente de los Santos Lugares me pertenece. Aquella tierra prodigiosa, empapada con la sangre de Cristo ya no está en un fastuoso relicario. Está guardada en una ampolla de cristal tosco en la que debieron meterla a principios del pasado siglo los austeros responsables del colegio de la Compañía. Es un relicario con revestimiento de terciopelo azul y bordados de oro, todo bastante deteriorado por el tiempo, como podéis ver en la imagen. La ampolla está lacrada con las armas de un lugar o familia que no he podido identificar. En cuanto a los poderes milagrosos que se le atribuyen, no sé si serán verdad o leyenda, de la misma manera que no puedo asegurar que lo que contiene el poco apropiado relicario sea o no la tierra donde Jesús de Nazaret derramó su sangre en un Viernes Santo como hoy, pero así me lo han contado mis mayores, y así os lo he contado yo a vosotros. Sólo espero que si tiene el poder que se le atribuye, consiga alejar de mí la presencia del alma en pena que me persigue -como os persigue a cada uno de vosotros vuestra alma en pena particular-, y que descanse en paz para siempre.

Imagen: relicario que contiene la Tierra Santa del Gólgota, de y por dissortat

Equidna, víctima de la intolerancia

Hay un viejo mito de los antiguos griegos, que dice que en unas lejanas tierras de Ásia Menor, se ocultaba en una caverna, la temida y terrible Equidna. Era hasta cierto punto lógico que se ocultase, pues era rechazada por los demás, por ser distinta a ellos. De cintura para arriba era mujer, y algunos afirman que muy hermosa, pero la parte inferior de su cuerpo era una enorme cola de serpiente.

Desde muy pequeña, decidió alejarse de todos, porque los niños se reían de ella. “Equidna la víbora”, la llamaban, y por la noche la pequeña Equidna lloraba desconsoladamente. Cuando creció, pensó que lo mejor sería aislarse de todos para que nadie la viese, y se fue para ocultarse en una caverna.

Pero, y esto no lo sabía Equidna, como tampoco algunos humanos; el aislamiento no es bueno para nadie. El ser humano necesita comunicarse, hablar con los demás. El silencio y la soledad no son sanos, y fueron despertando el rencor y el odio en ella. Un día, cuando un campesino pasaba cerca de su oscura morada, Equidna, salió muy furiosa de su cueva y lo mató.

Le sorprendió descubrir lo verdaderamente fácil que era matar a un hombre, siendo como ella era; y desde ese día, cada vez que alguien se acercaba a su caverna, ella lo mataba y lo devoraba. La fama de Equidna aterrorizaba a todos, pues se extendió hasta el ultimo confín del mundo. Llegó a tan recónditos lugares, como a este bosque, llamado de la Larga Espera.

Con los años todos habían olvidado a aquella niña sensible, que a pesar de tener cola de serpiente, lloraba cuando los demás se burlaban de ella, y huían porque era diferente. Ahora, Equidna, simplemente era una asesina.

Conte de primavera. "...per la flor del lliri blau."

Dado que estamos en primavera, aunque todavía hace fresco y no acaba de arrancar el buen tiempo, y como alguna gente ha buscado el "Conte de primavera" en Google, y desde allí ha llegado a este agonizante blog; pues me permito faciliar su lectura, ya que está como comentario en la entrada ¡Que viene la primavera!. Agradezco su redacción a mi tete (único e insustituíble hermano mayor). Eso sí, en está nuestra lengua: el catalán. Las fotos son del principio de la estación, y hechas en el Locus Ignorabilis. Saludos.

Això era una vegada un rei que tenia tres fills als quals va prometre que donaria la corona al que li portara el lliri blau.El primer dia va eixir el major del tres, que va trobar a la vora del camí una vella demanant almoina:

— Jove, done’m alguna cosa.

— Apanyats estem si anem donant almoina a tots els que demanen! –va dir sense aturar-se. Però quan se n'anava li va preguntar:

— Per aquest camí trobaré la flor del lliri blau? I ella li va contestar:

— Si tu ho dius… I el germà se'n va anar. L'endemà va eixir el mitjà, que també va trobar a la vella demanant. I aquest li va respondre:

—No duc res –i va continuar.

Al tercer dia va eixir el més xicotet i va trobar a l'anciana demanant. Aquest, buscant en la bossa, li va dir:

— Tinga, tot per a vostè.

— Gràcies, –li va respondre la vella– On vas?

— Estic buscant la flor del lliri blau, però no tinc ni idea per on es troba.

— Puix jo sí: en aquella muntanya d'allí, tant llunyana i perillosa. –digué assenyalant-li on era.

El xicotet li va fer cas i anà a la muntanya, on certament, trobà el lliri blau. Tornant cap a casa, els tres germans es trobaren, i el més xicotet els digué que havia aconseguit la flor. Morts d’enveja, els dos germans decidiren matar-lo i enterrar-lo en les arenes. Com que ho feren de pressa i corrents, el soterraren tot, excepte un dit, que se’ls va quedar fora. Com que n’eren dos i sols hi havia una flor, decidiren fer-ho a sorts. Li tocà al major, que en arribar a casa i donar-li-la al seu pare, va ser declarat hereu de la corona.

Mentrestant, un pastor que passava pel lloc on havia estat soterrat el germà xicotet, va veure una canyeta blanca ideal per fer una flauta. La va agafar i li va fer forats. Però en fer-la sonar, va veure que la flauta cantava:

“Passa, passa, bon germà,

Passa, passa i no em nomenes,

Que m’han mort en riu d’arenes

Per la flor del lliri blau”

El pastor, estranyat, se n’anà al poble tocant la flauta. Quan va passar per davant el palau, el rei que estava asomat al balcó, esperant el seu tercer fill, va sentir aquella misteriosa flauta i va fer pujar el pastor per a que tocara la flauta davant d’ell.

—On has trobat aquesta flauta?

—En un arenal, no molt lluny d’ací.

El rei, ja imaginant-se el que havia succeït, va manar al pastor que els acompanyara fins eixe lloc.

Allí, després d’haver fet sonar la flauta una vegada més, va manar que alçaren les arenes del punt concret on havia trobat la flauta, i allí va aparéixer el germà xicotet viu, sa i estalvi, però sense un dit. El dit que li faltava era la canyeta blanca amb la qual el pastor havia fet la flauta.

Així, el germà xicotet contà el que havia passat i el rei decidí castigar als germans grans i li donà a ell la corona, que viví i regnà per molts anys.

Conte contat, ja s’ha acabat, i per la xemeneia, se’n va al terrat.