El viento...

Puede que ya en otros posts haya comentado lo poco que me gusta el fenómeno atmosférico del viento. Consigue hacerme estar malhumorado y nervioso, incluso es posible que llegue a darme miedo. Es algo incontrolable. Quizá forma parte de mis recuerdos de infancia; cuando la puerta que comunicaba aquella ermita con la casa de la ermitaña, se cerró de golpe a causa del viento, claro; y me quedé encerrado un minuto, no más de un minuto, gritando para que me sacasen de allí. No tenía nada de particular aquella iglesia ese día, ¿o sí?. Estaban las tres imágenes de siempre, la decoración de siempre, los bancos para los fieles, también de siempre. Pero había algo que no era habitual aquel mediodía: estaban los caballetes de madera recubiertos de paño negro de un funeral que habían hecho por la mañana.

Siempre me mantenían alejado de la ermita (pasábamos los veranos allí en casa de mi tía, la ermitaña), cuando había un entierro. Ese día también se me alejó de allí, pero al acabar la ceremonia, y quiero suponer que buscando el frescor del interior del templo para huir del tórrido viento de poniente del mes de agosto, me refugié allí dentro, como tantas otras veces; pero la verdad es que quizá buscase algo más que el fresco característico de los edificios religiosos. Quizá mi curiosidad me llevase a querer ver algo que en mi interior todavía permanecía borroso… la cara más fea y a la vez la más pública de la muerte. Aquel pobre catafalco, en nada parecido al que vemos más arriba, era parte de ello.

No lo sé. Pero no me gusta el fuerte viento. Ni en verano ni en invierno. Ese viento que no me deja escuchar y que me hace estar muy atento. El que me hace liberar más adrenalina de la necesaria. El que es capaz de impedir que se oigan nuestros propios gritos...